Bailarina

 

 

 

Clave de fuego

                          relámpago

enciende estrellas al paso

golpea el rostro vainilla

con las alas de los brazos

 

con los ojos sin sosiego

con los pechos de azufre

bajo capas de canela

con los tacones de anís estrellado

pica los diamantes soñolientos y lánguidos

en el cielo soberbio del salto

 

pulpa de caimito

dobla el torso,

                         estalla

en la fragua del cuerpo

líquido rojo del manto

en que grita el fleco electrizado

en el metal de la barbilla

en las conchas de las manos

en el ruedo de la sombra

media luna que soñada

sobre el pie del mango deseado

 

la bailarina

es tan blanda y flexible como la gloria.

 

Piccolo II   Vestida en la mudez los pies descalzos ligera en el andar de alegres brazos te vuelvo a despertar de piel y labios.

Me niego   He estado a punto de emblanquecer como los ángeles cuando el labio con que soplo el talco de los días borraba la esfera del reloj cuerpo de pájaros que aún me late.   He estado a punto de salir volando en el ala lenta de las hojas que espera una mano sin nombre llenando crucigramas en la inercia, sin profanar la mansedumbre retenida en la blandura de la espalda.   Un rumor de secretos detrás de cada puerta me lleva por las calles sobre pies de plegarias con zapatos de viento conmovido apagando los pequeños incendios de la tarde…   pero yo me niego me niego a ser un ángel.

Deseo       Dormir…         la casa está tan lejos         las tejas         acumuladas de retina         resbalan bajo el sol de siempre         las ventanas         abiertas al espacio         arden en la piel de los espejos.       Dormir…         el sueño es tan incierto         las puertas         del sueño solitario         conocen estas manos         que sostienen silencios.

El profeta       El profeta ajado en el olvido de otros siglos     despierta en el tumulto de su madrugada     estruja pañuelos y silencios     abre los cajones de papeles amarillos     viaja insomne hacia la isla de su nacimiento     en el año doce del séptimo día     en un mes marchito a principios de luna.       Hay pájaros de bruma en sus verdades     una mujer rosada le regala una sonrisa     escala la ciudad con ella en su bolsillo     observa la vida en el flanco sin paredes     el camino es un osario de pagodas     las puertas del amor se abren al desprecio.       El animal sagrado que habita en su plegaria     ora en los silencios de tantos ojos cerrados     descendido a la tristeza de los muertos     el verbo le recuerda el espíritu herido     ¡qué solo está el deseo sin su propia tierra!

Me iré de todas formas       Me iré en el primer tren rompiendo el día     hasta el amor sin fin de la distancia.     Nadie quiere ser nube o torbellino     polea sin razones moviendo ruedas pesadas       Al cajón desempolvado van los que se quedan por un año     los otros vestidos con el hambre de la muerte     que dios tranquilamente los resigne     a saber que no regresan al calor de las heridas     entre los versos que respiran vagamente     desde las primeras liturgias de la sangre.       Revisaba infolios en el viento perdidos     no pude avanzar pradera adentro     con el registro dormido bajo el brazo     recoger los insectos del paisaje     arrebatar de ira en los silencios     mientras el cuerpo encallaba en carne viva     el ataúd de la verdad equivocada.       No obstante avanzar es la primicia     hasta del asesino que acaba sin misterio     bebiendo el agua de la sed hasta la prisa.       Me iré de todas formas     tranquila en la partida.

  Para empezar



Me arranco la voz

desde los pozos de entonces

renuncio al dolor

de los besos que me amaban

amarro el latido del eco que te nombra

y despego el molde coagulado

de mi sombra niña en la ventana.




  Del tiempo aquel



Recorto pedazos de paisaje

en el tiempo preciso

para darles

esa emoción del ave

de alegre corola que aleteaba

perdida en el tronco de aquel árbol

cuajado de majaguas

este juego de volver…



Y la serena compostura

de esos pájaros de ayer

posados en el agua

perfectas criaturas

que soñaron

sus vuelos de hoy

en la temprana

luz que los aroma

cautivos del tiempo aquel.



   Canción de arena V



La penumbra de los vestidos viejos

roza el mármol de la luna abandonada

sobre el juego impreciso

en la escalera

un trago de luz descubre el cielo

en que desfilan corceles macilentos

por las arenas que cantan



Noches de arenas tan negras

arena negra que canta

los caminos de la noche

llevan sus aguas en andas



El pecado impreciso en la ventana

tiene los ojos de fuego

la noche con sus caballos

se precipita

en los caminos de muerte

que nombran sus reflejos



Noches de arenas tan negras

arena negra que canta

los caminos de la noche

llevan sus aguas en andas



Esa visión de agua negra

que pide sus violetas claras

cuando los pájaros duermen

se mete en el silencio del espejo

en el gualda

de las hojas del nogal que se secaban



Noches de arenas tan negras

arena negra que canta

los caminos de la noche

llevan sus aguas en andas



Ni la fuente solitaria sin abrazo

ni el cuchillo de unos ojos que miraban

han logrado detener las herraduras

de esta gran bestia estrellada.

 

DEDICADO A LAS VICTIMAS DE SEPTIEMBRE 4 EN UNA ESCUELA EN RUSIA

 

Hoy no importa el azul

 

Hoy he visto negro en las cornisas agrietadas de ojos parpadeantes;

lánguida esencia de la lluvia crecida en los cuerpos inocentes.

Hoy no importa el azul

para llevar el luto en el forraje calcinado que arena el corazón;

y el salto,

siempre ese salto de la vida a la muerte que nadie espera

brutal,

que arranca de cuajo la sonrisa y la lanza sobre la humedad de esos ojos

ojos hambrientos que guardan las persecuciones de las rosas,

con los brazos cortados,

cuando todos los tejados y las casas,

y los vientos,

se apresuran a gemir su coro de dolores hechos a la imagen del polvo.

 

Ahora, llevo en mis hombros el peso de esos ojos sin amaneceres.

 

  …del cabello

 

al final de la lluvia

la luna riega sus semillas

y el cabello crece

abundante

hasta cubrir

el paisaje de la espalda

 

 

 

 

 

  El pan

 

El pan que nace

el pan en el horno de los dioses

el pan en los pechos de las vírgenes

el pan en el hombro de los estibadores

                          el pan

                                  siempre el pan

que amarillea pasajes grises

jornadas estriadas

vientos policromos

mecidos en espigas bajo el sol

quebradas de silencios

redimidas de ilusión en la gramínea

que espera por la lluvia

regando de alquitrán

la piel ajada del campo

 

Cierto es el pan

pan de toda certidumbre

noble armazón de energías

amasándose en la inercia  

de los dedos sin sortijas

donde crecen las montañas

en el axioma perfecto

 

La ronda del pan

cuerno

que rompe

sofismas

porfiado

sobre el hambre

                           salta

en interminables boquetes

de resquicios

de inclemencias

 

Acorazado de féculas

                         gigantesca

levadura de sudor y tiempo

                         hojaldrada

con el agua sempiterna

encima de las mañanas

hasta el aroma clavada

en el ojo de la aguja

por donde el hombre se escama

y se devuelve a la tierra

                                   desnudo

alquimia de alumbramiento.

  Ejercicios Matutinos

     I

Descanso en la memoria

el constante escarceo de mis olas

me ajusto, barca en el espacio

a la medida exacta de mi tiempo

se que soy maderamen y mástil

que soporta vientos y mareas

que puedo encontrarme en el deseo

empujada por el mar y la resaca

mantengo el gobernalle proa a la playa

donde puedo simplemente abandonarme

a morir como deseo.

 

     II

Siento el deseo irremediable

de morir en una arteria de la noche

arrastrada por torrentes y linajes

hasta el origen mismo de mi sangre

hasta encontrar el ligamento embrionario

la semilla de mi cuerpo en el silencio

y renacer diluida en el semen

de la promesa de un camino nuevo.

 

     III

Bebo la porción de día

que me espera en el doblez

de cada hora

aguardo el final de una sentencia

mientras cumplo

mis sanciones sin demora

para acortar el tiempo, la distancia

que me separan de las ilusiones

afrontando cada paso

sin temores

los que me acercan

al umbral de la constancia